Hoy he recordado
tu media sonrisa
que me perseguía
corriendo
mientras yo me escurría,
bailando,
de punta a punta del salón.
(Y la soga me ha apretado un poco más,
cariño,
pero ya no quema como antes.)
Por si no lo sabes,
tu media sonrisa es esa que aparecía
en la calle
y terminaba en tu cuarto,
con la cama deshecha
y mi vida ordenada.
(Entonces no había soga
y aún no se me había olvidado
respirar.)
Desde entonces ya no bailo
porque en mi cama sólo hay
polvo
y no polvos.
(Porque la soga son tus sábanas
que enredaste en mis piernas
para que no escapara
y entonces
poder volar tú.)
Yo, de tu color favorito,
azul
los labios,
y mi único color,
negro,
el corazón,
te escribo hoy
para que no me leas.
(Por si quieres volver:
sigo en la misma cama,
la misma cuerda,
las mismas ganas
de romper
tu piel.)
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